Sin Revolución

Si te toca
Que te toque bien
Y no sea el filo enfermo de la muerte
Ni las noches
Solitarias, sordas
Que sean los labios del río
Y que te besen las manos
Tus dedos callosos, secos, sin huella
Que no te escupan los grandes en la cara, morena
Grita al cielo que tu tierra tiene infierno
Y estás cansada
Grita
Grita

Ojos

Hay un muchacho en la puerta de un café

Puedo verlo bien

Ya está muerto


Los viejos fuman en la vereda

Mirando niñas tiernas y faldas

Se ríen, todos


Muertos


Ya no hay pobres

No los veo


Desde el balcón de la ciudad respiro la frivolidad de las tiendas

Los cines, los teatros

Parisinos y turistas

Las putas


Todos


Abriéndome las piernas en el camino

Esparciendo su olor a sexo y vacío


Yo siento mi pulso acelerarse y titubeo




Sigo




Las luces me asechan en la calle y los disparos me confunden

¿Acaso me queda tan poquito?

¿Cuando se me acabó la vida?

Me pregunto:

¿Qué mierda hago aquí?

Y titubeo nuevamente





Y me voy