Sin Revolución

Si te toca
Que te toque bien
Y no sea el filo enfermo de la muerte
Ni las noches
Solitarias, sordas
Que sean los labios del río
Y que te besen las manos
Tus dedos callosos, secos, sin huella
Que no te escupan los grandes en la cara, morena
Grita al cielo que tu tierra tiene infierno
Y estás cansada
Grita
Grita